Alive
Атеист
Кошмарное пробуждение
Вашу мать! Какая свихнувшаяся скотина могла включить ТАКУЮ песню в такое время? Еще нет и 9 часов утра. Или я уже умер и попал в ад? Построенный по образу и подобию СССР? Сам Сатана из чувства изощренного черного юмора ставит для всех своих клиентов из страны Советов «Мы рождены, чтоб сказку сделать былью»… «Нет! Это было бы слишком даже для Люцифера», - простонал я. Додуматься до столь жуткой пытки могли только аборигены. Местные жители под окнами гостиницы не проявляют и малейших признаков беспокойства. Торговки раскладывают товар, редкие в этот утренний час покупатели в основном глазеют на этот процесс. Значит, вопли из громкоговорителя, разносящие творение соцреализма по ВСЕМУ городку в дикую рань – тут типичное явление.
Судя по тому, что прямо напротив неизменного Ленина на пьедестале, тут же, на площади, стоит православная церковь (абсолютно никак не вписывающаяся в соцреалистическую планировку), я еще не умер. Это, блин, Россия. Начало XXI века. Только в это время как раз рядом с вождем пролетариата и объектом культа (с которым этот вождь всячески боролся), могут поставить рекламу «1 плюс 1 равно три. Мы ошибаемся в вашу пользу», даже не понимая, что у ее авторов – проблемы с математикой, а у тех, кто ее разместил в таком месте – проблемы с юмором.
Остатки сна приходиться выдавливать из себя по капле. Капле кофе. Чтобы его приготовить, пришлось поднять на ноги дежурных на этаже – найти чайник, а то эти дамы с бегающими глазками были даже не в курсе, в каком номере следует искать данное изделие народной промышленности. После беготни и суеты мне его таки вручили. Внутрь заглядывать было страшно… Пришлось… Жуткая желтая масса обрамляла все его внутренности, словно постояльцы вот уже несколько лет не только пили напитки, но и сморкались внутрь, усиленно смакуя данный процесс. Черт с ним! Проснуться важнее. Заливаю внутрь минеральной воды и быстрее выпиваю, пытаясь не думать о внутренностях чайника (больше он мне так и не попался, несмотря на усилия горничных – видимо, почувствовал мою антипатию).
Наконец, стимулятор подействовал и, собрав аппаратуру, я выполз на улицу. Возле храма привычно тусовалось сборище бомжей. Эти отбросы относились к элитной категории сборщиков христовой подати: держались на ногах и несло от них не так сильно. Остальные бомжы в городе даже такой «культурой» не отличались. А они с упрямой назойливостью бросались в глаза примерно через каждый дом. Такова особенность русского благосостояния – все богатство в нашей стране делается за чей-то счет (при этом все усиленно строят из себя православных, готовых «последнюю рубаху отдать», несмотря на то, что когда речь заходит об «отдать» они этой рубахой ближнего своего… просто душат). Из-за ограниченного пространства маленького захолустного города, это было очевидно.
Один особенно запомнился. Вместо лица у него было кровавое месиво. Он валялся на земле в самой неудобоваримой позе – на пригорке, голова внизу, ноги торчали вверх. Ясное дело, никому из добропорядочных граждан нет дела до того, что кто-то у них под окнами умирает. Просто не замечают. Мало ли кто здесь смердит трупным запахом, главное, мы «свою хату с краю имеем»… Ха, представляю, их возмущение если бы вдруг запретили свободную продажу алкоголя, который как раз и доводит людей до подобного скотского состояния!
На центральной улице – раздолье магазинов. Ну, то есть всего практически, за чем раньше приходилось прорываться в столицу. С аптеками же вышел крупный облом. Круглосуточных не оказалось (видимо, аборигенам полагалось болеть только строго после всеобщей социалистической побудки). Факт этот весьма меня огорчил, когда я уже в 9 вечера поплелся в гостиницу. Я мечтал хотя бы о паре DXM-сиропов. Терпеть их не могу, на самом деле – но в такое время, в таком месте… лучше уж они! Увы! Не судьба. (Может, и к счастью. Мне предстояло выдержать еще одну разборку в гостинице. Как бы я объяснялся с окружающими на третьем плато – ума не приложу.)
В поисках холодной воды. Отдых по-дискотечному.
Все запасы психоактивных веществ оказались равны 20 таблеткам «Седал-М». Негусто, но хватит, чтобы прийти в себя (или уйти?). Да вот загвоздка – холодильники в номерах отсутствуют. Как класс. Так и представляю сцену разговора завхоза и директора нашего славного мотеля. «Иван Иваныч, хорошо бы холодильники в номера купить. А то постояльцы жалуются». «Ну уж нет, Иван Никифорыч, пустое. Только электричество будут переводить. Да и чего они там будут хранить? Наркотики??». Дикий смех. Сволочи, холод мне сейчас ох как нужен.
Бегу на площадь. Там поблизости от вокзала стоит круглосуточный (надо же!) киоск. Улыбаюсь продавщице. «Есть ли у вас негазированная вода – очень холодная». Продавщица пошутила, вот, мол, раньше брали только газировку. Сейчас «все о здоровье заботятся». Да, да, здоровье прежде всего, на фига же мне столько парацетамола, сколько числится в 5 колесах? Об этом пункте я пристойно умолчал. Чтобы с ней было, интересно, если б я сказал: «Видите ли дорогая, мне надо отбить кодеина фосфат от всякой аптечной фигни, дабы быстрее пустить по кишке!».
Схватив под мышку большую бутыль «Бон-Аквы», бегу в номер. Судорожно распаковываю пачку и начинаю толочь таблетки. Надо спешить, пока вода не прогрелась. А то долбаный парацетамол просочится в воду и тогда… Печенке мало не покажется. Заливаю порошок водой, и, пока он отстаивается, быстрее запихиваю в рот попутно купленную пиццу. Хватаю бумажные платки и процеживаю взвесь. Браво! Кодеин фосфат, анальгин, остатки фенобарбитала и кофеина – в одном жутко горьком растворе. Выпиваю, быстрее заедая фиником.
Слава Анубису! В этом мире горечи, труда и боли ты дал нам знания этих веществ, что превращают горечь в сладость, труд – в беззаботность, боль – в бесчувственность! Тепло растекается по телу, пока я читаю Томпсона. В ушах у меня звенят мрачные блюзы Arktis и жизнь, в общем, вполне хороша. Пока не снимаю наушники. Чёрт! Местные обитатели, похоже, резко сходят с ума по утрам и ночам. Теперь они врубили на полную мощь российскую попсу. Звук просто ужасает. В туалете через вентиляцию его слышно так, как у меня дома на колонках на полную громкость! Это даже не художественное преувеличение...
Некоторое время честно пытаюсь уснуть. Даром, что ли принял столько седативных средств? Увы, наркотические анальгетики не канают супротив дубинной манеры новых русских веселиться. Их, похоже, не волнует, что завтра от жуткого шума и похмелья у них же, идиотов, будет болеть голова. Шатаясь, встаю. Глаза – в точку. Похер. Выхожу в коридор. Дежурная сообщает, что музыка будет на всю ночь. Ее сильно удивило, что кого-то это напрягает. Ведь на халяву можно послушать столько «шедевров» нашей эстрады, этого сборища бездарей-компиляторов. Матерюсь и направляюсь на первый этаж, в администрацию. Бум-бум нарастает. Оказывается, в самом низу гостиницы расположен ресторан и народ там веселится, несмотря на то, что время - 2 часа ночи. Особо оценить силу звука поможет тот факт, что мой-то номер на пятом этаже!
После моих воплей о недопустимости такого поведения в столь поздний час, администратор обещает устроить меня в менее шумный номер. Оставляю в «Книге жалоб и предложений» злобную надпись и, с чувством невыполненного долга, отправляюсь спать. «Настанет день и я брошу в эту забегаловку бомбу!», - рикошетит во мне мысль-цитата... После 50 капель «Корвалола» проваливаюсь внутрь себя…
Так кто же из нас псих?
В этом долбаном мире все перевернуто с ног на голову. Чтобы понять это, достаточно проснуться в полночь на захолустной станции от кошмарных воплей. Этот вопль у них песней зовется. Издавали ее фанаты «Спартака», ехавшие в соседнем поезде. Представить себе это достаточно страшно – целый поезд конченых отморозков, пьяных в дупель, готовых убить ЛЮБОГО просто за то, что он не болеет за их вшивую команду (все достоинство которой сводится к тому, что она из того же города, что и стая болельщиков)!
Я видел их накануне. Как назло, по цвету я был одет почти так же, как они, только вместо злобных лозунгов у меня на кепке значилось имя какого-то злачного заведения из Флориды. Мне было не по себе оттого, что эта шпана вдруг решит разобраться, что же это у меня написано.
Сейчас вся эта кодла неслась куда-то в другой город, не считаясь с затратами и отбитыми о чужие ребра кулаками. Зачем?? Что они хотят этим доказать? Они любят свою команду и ненавидят тех, кто любит другую? Хорошо, но что это за вопли в 12 ночи? Остается только одно – их ведет тот же инстинкт, что вел штурмовиков СА на сожжение книг и факельные шествия, он БЕЗОШИБОЧНО угадывался по звериной интонации в их голосе.
Самое жуткое – кто-то за все это платит. Огромные деньги. Игрокам «Манчестера» их боссы отваливают по 26 тысяч долларов. В день. В день! Задумайтесь над этим. Какому-то *****у, который НЕ УМЕЕТ НИЧЕГО, кроме как гонять дутый мяч из одного конца поля в другой платят столько, сколько никогда не заработают ни учитель, ни фермер, ни шахтер. Короче, все те, кто создает материальные ценности, без которых бы этот самый самодовольный футболист и дня бы не протянул! Это очевидное, ежедневное безумие продолжается изо дня в день. И вы еще говорите мне о том, что наркоманы – это сумасшедшие психи?! Посмотрите на себя, цивилы хреновы!
Это не трип-репорт. Не приключения. Не достоверный рассказ о бытии психонавта. Нет, это – ПРИГОВОР, ПРИГОВОР РЕАЛЬНОСТИ. Той реальности, которую я вижу перед собой в России. Возможно, будь я в Голландии, и слова мои были бы «мягкие и пушистые». Но я тут, даже не желая этого. Так каковы могут быть мои слова???
«Я абсолютно согласен, ПАВ не должны заменять реальную жизнь, тут все дело в том, чтобы сменить так сказать, фокусировку своего отношения к этой реальности. Если относиться к ней с такой серьезностью или подменять ее иными реальностями, то до добра это не доведет. Все мы путешественники в этой жизни, так по моему легче и приятнее к ней и относиться как к путешествию, отстранившись наблюдая как бы из за стекла за пролетающими за окном пейзажами, созерцая и получая удовольствие от их красоты, чем самому себя ввергать в конфликт с этим миром», - пишут мне на botaniconlaine. Честно говоря, такой позицией можно было страдать году эдак в 1905. Понюхивая кокаин и посматривая на революционные толпы где-то там, внизу. (Недаром именно в том 1905 году Вячеслав Иванов в своем труде «Дионис и прадионисийство» умудрился дать полнейшее описание хиппи – за 60 лет до того, как они появились во плоти.) Но после 1917, когда понятие человеческого достоинства и неприкосновенности личности просто канули в нашей стране в лету, даже не начавшись – занимать такую самоуничижительную позицию автоматически означает согласиться с тем фактом, что здесь нельзя быть никем, кроме быдла. Любое отклонение от быдлообразного состояния в СССР каралось расстрелом или лагерями. И сейчас, судя по всему, наши законодатели спят и видят, как бы довести народонаселение обратно до такого же состояния.
Конечно, возникает вопрос, нафига мне это надо. Писал бы себе трип-репорты, дорогие моему сердцу нарки аплодировали бы и все пучком… сейчас, когда в школах вводят форму, а в учреждениях – дресс-код, пришла пора встать и не просто волосами, а жестким словом сказать, что это – дерьмо! И страна, которую нам подсовывают - отнюдь не то, чего хотели люди в 1991, когда скинули коммунистов со своей шеи.
ЦИТАТА. «В июне нынешнего года Госдума провела слушания, на которых обсуждалась "Государственная политика в области духовно-нравственного воспитания детей" - законы, предназначенные для борьбы с "опасными тенденциями среди подростков". В результате движение эмо было приравнено по вредоносности к скинхедам. Отныне веб-сайты для эмо будут жестко регулироваться, а в школах и правительственных учреждениях будет запрещено одеваться по моде эмо и готов.
"Цель этого закона - чтобы к 2020 году в Москве был кто-то, кто сможет войти в ее правительство," - объяснил Александр Гришунин, советник Евгения Юрьева, продвигающего законопроект».
Бомж
Он приполз умирать к нам на крыльцо. Видимо, знал, что тут есть око Анубиса и оно заметит его последний день. Здоровенный мужик, раза в полтора толще меня. Краснющая кожа раздулась так, что, казалось, может лопнуть от одного легкого нажатия. Он практически не двигался, лишь иногда поднимал голову и оглядывал площадь. На ней было полным-полно народу. Львиная доля, наверняка, с православными крестами. Готовые, как водится, поделится последним со своим ближним. И, ни один из них не подошел к тому, кто уже готов был отдать богу душу, чтобы помочь.
Бедняга… В этой долбанутой стране никому нет дела до человека, если у него нет бумажек. Паспорт, полис, трудовая книжка – их отсутствие автоматом превращает тебя из члена общества в… отброс. Какая разница, что ты – образ и подобие божие. Ха! Такая риторика канает только в отношении богатеньких прихожан, башляющих зажравшемуся батюшке на кусок хлеба с красной икрой. Какая разница, что ты – чей-то сын, муж, отец. Тебя бросили все «родные» и их дверь никогда не открывается на твой звонок. Какая разница, что ты – русский, плоть от плоти этой земли. Эта земля проклята и зло воцарилось на ней, делая людей зверьми.
А у тебя все болит. Солнце нещадно жарит лучами. В горле пересохло. В животе бултыхается жуткая смесь из помоев и какой-то отравы, выпитой под видом алкоголя. Она раздирает изнутри все то, что еще осталось в тебе живого. Никому нет дела до тебя – кроме охранницы нашего заведения. Полная девушка со взглядом Чебурашки, которую сложно представить не то что в роли охранницы, да просто в состоянии ярости, - обзванивает все «службы», чтобы они избавили ее крыльцо от такого «украшения» (но вынести умирающему попить – это уже выше ее понимания).
Бесполезно! Кто-то приезжает просто для галочки, кто-то просто посылает сразу и безоговорочно. Да чтобы «скорая помощь» вдруг помогла товарищу, которому нечем оплатить ее, скорой, услуги??! Клятва Гиппократа – это такая хитрая штука, которая работает только при звоне чистогана. Больше всего меня позабавила наша доблестная милиция. Она-таки приехала. Со второго раза. Четыре мужика. Долго топтались возле бомжа. Никто и пальцем к нему не притронулся.
Потом он исчез. Полагаю, они просто отвезли его в морг и там прикончили. Не возиться же… Вот так, со времен Гоголя не изменилось ровным счетом ничего. Разве что стало еще хуже. Эта капиталистическая революция в купе с православизацией всего населения превращает нас в похуистичных скотов. Есть крестик на груди – ништяк. Поставил свечку в протухшей от потных испарений церкви – и путь в царство божие обеспечен. Убрал ближнего своего – получил этот мир в свое владение. Две стороны одной медали. И можно уже не обращать внимание на тех, кто роется в помойках, а потом выползает умирать прямо к вам на глаза. Да и какое дело заплывшему от жира ублюдку с мобилой в одной руке и рулем от 600-го мерса – в другой до тех, кто тут же прозябает в нищете?
Ясное дело, похер. Мне тоже похер. Правда, в отличие от вас, я все видел. И все запомнил. Не знаю, кто ты был, пропащая душа. Достойна ли твоя кара твоим делам? Выкинули ли тебя из дома твои же родственники или подставили свои же друганы, заставив по пьяни подписать передачу жилья? Знаю одно – ты мертв. Лишь я забрал тебя в свою коллекцию типажей.
"Законы" правового государства
Вы когда-нибудь задумывались, почему в нашей стране героин можно купить так же спокойно, как мороженое? Ну, помимо того, что его везут злобные наркодилеры, а Госнаркоконтроль крышует их, сдавая в тюрьму только мелких продавцов, сугубо для отчетности? Нет, я имею в виду базовое понятие – почему такое возможно вообще?
Ответ прост – потому что, испокон веков в этой стране закон не соблюдается вообще. Да, его пишут. Но живут по понятиям, существуя в постоянной войне между гражданами и государством. Воровство в России – это совсем не то же, что воровство на Западе. Это, пардон, не банальное средство обогащения. Это средство вернуть себе то, что своровало у тебя же родимое государство под прикрытием этого самого закона. Поэтому нормальный русский никогда не сдаст другого русского – если последний украл у государства, а не у такого же русского. Такова аксиома существования.
Поэтому законы не то, что не соблюдаются. На их полное попрание сквозь пальцы смотрят как раз те, кто должен за соблюдением закона следить во все глаза. В смысле – наши доблестные правоохранительные органы. Вы когда-нибудь слышали об ограничении распития пива в общественных местах? Об ограничении торговли табаком рядом с учебными учреждениями? Соблюдении тишины после 11 вечера? Ясное дело, нет, ведь никто это не соблюдает. Далеко и ходить не надо. Неподалеку от меня есть парк. Нет, не «Golden Gate», к сожалению. И днем, и вечером, он забит распивающими пивко молодцами и их девицами. Попутно веселящиеся компании дымят, как паровозы. Родители, к слову, мало чем от них отличаются. Так же пьют и пускают дым прямо на своих бедных детей. «А че, нарожаем еще». Гулять там ближе к ночи вообще невозможно. Пьяная атмосфера накаляется. При этом, если напомнить парочке ментов, что мол, так нельзя, а как же закон – то есть все шансы получить пизды. Сначала от органов, потом от пьяных (их же никто не арестует, в самом-то деле).
И не то, чтобы эти стражи правопорядка не ловили синяков. Ловят. Иногда. Когда нужны деньги на то же пивко. Или перед комиссией. Тогда они подходят к выпившей компании и буксируют ее в будку, требуя выплаты штрафа. Забавно, что из 7 дней недели это происходит лишь один-два раза. В остальное время их просто нет на месте.
Так милиция работает ВЕЗДЕ. Закон в стране действует сугубо только для тех, кто не сумел откупиться от этих бандитов в погонах. А не умеют только простые граждане.
Бля, я помню с каким апломбом выступала эта склизкая Слизка по поводу своего антипивного закона: «Пить явно меньше стали». Дамочка, вы вылезьте из своей долбаной столицы и приезжайте в любой провинциальный город. Только не туда, куда вас повезут, дабы схлопотать благодарность. А в обычный, стандартный парк. Там и поговорим, где «меньше пьют». Заодно полюбуетесь на табачный киоск в 20 метрах от школы все у этого же парка. Потом послушаете пьяные вопли далеко за 11 часов вечера. И засуньте себе свои законопроекты в одно место.
После этого, ежедневного НОРМАЛЬНОГО похерения законов, можно ли говорить вообще о каком-либо «правовом» государстве?? Это понятие имеет место быть только в воспаленном воображении наших лидеров. И то, уверен, те из них, кто имеет мозги, прекрасно понимает характер этой вшивой риторики.
А мы? А мы пойдем за герычем. Вам похер – нам и подавно. Хоть захлебнитесь вы своей пивной мочой и законодательным ражем. Все это дикая, никому не нужная поебень.
ЦИТАТА. «В России остается нераскрытым каждое второе преступление.
Генеральный прокурор Юрий Чайка потребовал добиваться реальных результатов в противодействии преступности.
Выступая сегодня на коллегии Генпрокуратуры, он отметил, что «при общероссийском сокращении преступности почти на 9%, создавшим благоприятные условия для повышения уровня раскрываемости, в реальности этого не произошло». Формально раскрываемость преступлений выросла до 56%, но в абсолютных цифрах количество нераскрытых преступлений увеличилось на 1,5%, а по тяжким и особо тяжким — почти на 7%».
Вашу мать! Какая свихнувшаяся скотина могла включить ТАКУЮ песню в такое время? Еще нет и 9 часов утра. Или я уже умер и попал в ад? Построенный по образу и подобию СССР? Сам Сатана из чувства изощренного черного юмора ставит для всех своих клиентов из страны Советов «Мы рождены, чтоб сказку сделать былью»… «Нет! Это было бы слишком даже для Люцифера», - простонал я. Додуматься до столь жуткой пытки могли только аборигены. Местные жители под окнами гостиницы не проявляют и малейших признаков беспокойства. Торговки раскладывают товар, редкие в этот утренний час покупатели в основном глазеют на этот процесс. Значит, вопли из громкоговорителя, разносящие творение соцреализма по ВСЕМУ городку в дикую рань – тут типичное явление.
Судя по тому, что прямо напротив неизменного Ленина на пьедестале, тут же, на площади, стоит православная церковь (абсолютно никак не вписывающаяся в соцреалистическую планировку), я еще не умер. Это, блин, Россия. Начало XXI века. Только в это время как раз рядом с вождем пролетариата и объектом культа (с которым этот вождь всячески боролся), могут поставить рекламу «1 плюс 1 равно три. Мы ошибаемся в вашу пользу», даже не понимая, что у ее авторов – проблемы с математикой, а у тех, кто ее разместил в таком месте – проблемы с юмором.
Остатки сна приходиться выдавливать из себя по капле. Капле кофе. Чтобы его приготовить, пришлось поднять на ноги дежурных на этаже – найти чайник, а то эти дамы с бегающими глазками были даже не в курсе, в каком номере следует искать данное изделие народной промышленности. После беготни и суеты мне его таки вручили. Внутрь заглядывать было страшно… Пришлось… Жуткая желтая масса обрамляла все его внутренности, словно постояльцы вот уже несколько лет не только пили напитки, но и сморкались внутрь, усиленно смакуя данный процесс. Черт с ним! Проснуться важнее. Заливаю внутрь минеральной воды и быстрее выпиваю, пытаясь не думать о внутренностях чайника (больше он мне так и не попался, несмотря на усилия горничных – видимо, почувствовал мою антипатию).
Наконец, стимулятор подействовал и, собрав аппаратуру, я выполз на улицу. Возле храма привычно тусовалось сборище бомжей. Эти отбросы относились к элитной категории сборщиков христовой подати: держались на ногах и несло от них не так сильно. Остальные бомжы в городе даже такой «культурой» не отличались. А они с упрямой назойливостью бросались в глаза примерно через каждый дом. Такова особенность русского благосостояния – все богатство в нашей стране делается за чей-то счет (при этом все усиленно строят из себя православных, готовых «последнюю рубаху отдать», несмотря на то, что когда речь заходит об «отдать» они этой рубахой ближнего своего… просто душат). Из-за ограниченного пространства маленького захолустного города, это было очевидно.
Один особенно запомнился. Вместо лица у него было кровавое месиво. Он валялся на земле в самой неудобоваримой позе – на пригорке, голова внизу, ноги торчали вверх. Ясное дело, никому из добропорядочных граждан нет дела до того, что кто-то у них под окнами умирает. Просто не замечают. Мало ли кто здесь смердит трупным запахом, главное, мы «свою хату с краю имеем»… Ха, представляю, их возмущение если бы вдруг запретили свободную продажу алкоголя, который как раз и доводит людей до подобного скотского состояния!
На центральной улице – раздолье магазинов. Ну, то есть всего практически, за чем раньше приходилось прорываться в столицу. С аптеками же вышел крупный облом. Круглосуточных не оказалось (видимо, аборигенам полагалось болеть только строго после всеобщей социалистической побудки). Факт этот весьма меня огорчил, когда я уже в 9 вечера поплелся в гостиницу. Я мечтал хотя бы о паре DXM-сиропов. Терпеть их не могу, на самом деле – но в такое время, в таком месте… лучше уж они! Увы! Не судьба. (Может, и к счастью. Мне предстояло выдержать еще одну разборку в гостинице. Как бы я объяснялся с окружающими на третьем плато – ума не приложу.)
В поисках холодной воды. Отдых по-дискотечному.
Все запасы психоактивных веществ оказались равны 20 таблеткам «Седал-М». Негусто, но хватит, чтобы прийти в себя (или уйти?). Да вот загвоздка – холодильники в номерах отсутствуют. Как класс. Так и представляю сцену разговора завхоза и директора нашего славного мотеля. «Иван Иваныч, хорошо бы холодильники в номера купить. А то постояльцы жалуются». «Ну уж нет, Иван Никифорыч, пустое. Только электричество будут переводить. Да и чего они там будут хранить? Наркотики??». Дикий смех. Сволочи, холод мне сейчас ох как нужен.
Бегу на площадь. Там поблизости от вокзала стоит круглосуточный (надо же!) киоск. Улыбаюсь продавщице. «Есть ли у вас негазированная вода – очень холодная». Продавщица пошутила, вот, мол, раньше брали только газировку. Сейчас «все о здоровье заботятся». Да, да, здоровье прежде всего, на фига же мне столько парацетамола, сколько числится в 5 колесах? Об этом пункте я пристойно умолчал. Чтобы с ней было, интересно, если б я сказал: «Видите ли дорогая, мне надо отбить кодеина фосфат от всякой аптечной фигни, дабы быстрее пустить по кишке!».
Схватив под мышку большую бутыль «Бон-Аквы», бегу в номер. Судорожно распаковываю пачку и начинаю толочь таблетки. Надо спешить, пока вода не прогрелась. А то долбаный парацетамол просочится в воду и тогда… Печенке мало не покажется. Заливаю порошок водой, и, пока он отстаивается, быстрее запихиваю в рот попутно купленную пиццу. Хватаю бумажные платки и процеживаю взвесь. Браво! Кодеин фосфат, анальгин, остатки фенобарбитала и кофеина – в одном жутко горьком растворе. Выпиваю, быстрее заедая фиником.
Слава Анубису! В этом мире горечи, труда и боли ты дал нам знания этих веществ, что превращают горечь в сладость, труд – в беззаботность, боль – в бесчувственность! Тепло растекается по телу, пока я читаю Томпсона. В ушах у меня звенят мрачные блюзы Arktis и жизнь, в общем, вполне хороша. Пока не снимаю наушники. Чёрт! Местные обитатели, похоже, резко сходят с ума по утрам и ночам. Теперь они врубили на полную мощь российскую попсу. Звук просто ужасает. В туалете через вентиляцию его слышно так, как у меня дома на колонках на полную громкость! Это даже не художественное преувеличение...
Некоторое время честно пытаюсь уснуть. Даром, что ли принял столько седативных средств? Увы, наркотические анальгетики не канают супротив дубинной манеры новых русских веселиться. Их, похоже, не волнует, что завтра от жуткого шума и похмелья у них же, идиотов, будет болеть голова. Шатаясь, встаю. Глаза – в точку. Похер. Выхожу в коридор. Дежурная сообщает, что музыка будет на всю ночь. Ее сильно удивило, что кого-то это напрягает. Ведь на халяву можно послушать столько «шедевров» нашей эстрады, этого сборища бездарей-компиляторов. Матерюсь и направляюсь на первый этаж, в администрацию. Бум-бум нарастает. Оказывается, в самом низу гостиницы расположен ресторан и народ там веселится, несмотря на то, что время - 2 часа ночи. Особо оценить силу звука поможет тот факт, что мой-то номер на пятом этаже!
После моих воплей о недопустимости такого поведения в столь поздний час, администратор обещает устроить меня в менее шумный номер. Оставляю в «Книге жалоб и предложений» злобную надпись и, с чувством невыполненного долга, отправляюсь спать. «Настанет день и я брошу в эту забегаловку бомбу!», - рикошетит во мне мысль-цитата... После 50 капель «Корвалола» проваливаюсь внутрь себя…
Так кто же из нас псих?
В этом долбаном мире все перевернуто с ног на голову. Чтобы понять это, достаточно проснуться в полночь на захолустной станции от кошмарных воплей. Этот вопль у них песней зовется. Издавали ее фанаты «Спартака», ехавшие в соседнем поезде. Представить себе это достаточно страшно – целый поезд конченых отморозков, пьяных в дупель, готовых убить ЛЮБОГО просто за то, что он не болеет за их вшивую команду (все достоинство которой сводится к тому, что она из того же города, что и стая болельщиков)!
Я видел их накануне. Как назло, по цвету я был одет почти так же, как они, только вместо злобных лозунгов у меня на кепке значилось имя какого-то злачного заведения из Флориды. Мне было не по себе оттого, что эта шпана вдруг решит разобраться, что же это у меня написано.
Сейчас вся эта кодла неслась куда-то в другой город, не считаясь с затратами и отбитыми о чужие ребра кулаками. Зачем?? Что они хотят этим доказать? Они любят свою команду и ненавидят тех, кто любит другую? Хорошо, но что это за вопли в 12 ночи? Остается только одно – их ведет тот же инстинкт, что вел штурмовиков СА на сожжение книг и факельные шествия, он БЕЗОШИБОЧНО угадывался по звериной интонации в их голосе.
Самое жуткое – кто-то за все это платит. Огромные деньги. Игрокам «Манчестера» их боссы отваливают по 26 тысяч долларов. В день. В день! Задумайтесь над этим. Какому-то *****у, который НЕ УМЕЕТ НИЧЕГО, кроме как гонять дутый мяч из одного конца поля в другой платят столько, сколько никогда не заработают ни учитель, ни фермер, ни шахтер. Короче, все те, кто создает материальные ценности, без которых бы этот самый самодовольный футболист и дня бы не протянул! Это очевидное, ежедневное безумие продолжается изо дня в день. И вы еще говорите мне о том, что наркоманы – это сумасшедшие психи?! Посмотрите на себя, цивилы хреновы!
Это не трип-репорт. Не приключения. Не достоверный рассказ о бытии психонавта. Нет, это – ПРИГОВОР, ПРИГОВОР РЕАЛЬНОСТИ. Той реальности, которую я вижу перед собой в России. Возможно, будь я в Голландии, и слова мои были бы «мягкие и пушистые». Но я тут, даже не желая этого. Так каковы могут быть мои слова???
«Я абсолютно согласен, ПАВ не должны заменять реальную жизнь, тут все дело в том, чтобы сменить так сказать, фокусировку своего отношения к этой реальности. Если относиться к ней с такой серьезностью или подменять ее иными реальностями, то до добра это не доведет. Все мы путешественники в этой жизни, так по моему легче и приятнее к ней и относиться как к путешествию, отстранившись наблюдая как бы из за стекла за пролетающими за окном пейзажами, созерцая и получая удовольствие от их красоты, чем самому себя ввергать в конфликт с этим миром», - пишут мне на botaniconlaine. Честно говоря, такой позицией можно было страдать году эдак в 1905. Понюхивая кокаин и посматривая на революционные толпы где-то там, внизу. (Недаром именно в том 1905 году Вячеслав Иванов в своем труде «Дионис и прадионисийство» умудрился дать полнейшее описание хиппи – за 60 лет до того, как они появились во плоти.) Но после 1917, когда понятие человеческого достоинства и неприкосновенности личности просто канули в нашей стране в лету, даже не начавшись – занимать такую самоуничижительную позицию автоматически означает согласиться с тем фактом, что здесь нельзя быть никем, кроме быдла. Любое отклонение от быдлообразного состояния в СССР каралось расстрелом или лагерями. И сейчас, судя по всему, наши законодатели спят и видят, как бы довести народонаселение обратно до такого же состояния.
Конечно, возникает вопрос, нафига мне это надо. Писал бы себе трип-репорты, дорогие моему сердцу нарки аплодировали бы и все пучком… сейчас, когда в школах вводят форму, а в учреждениях – дресс-код, пришла пора встать и не просто волосами, а жестким словом сказать, что это – дерьмо! И страна, которую нам подсовывают - отнюдь не то, чего хотели люди в 1991, когда скинули коммунистов со своей шеи.
ЦИТАТА. «В июне нынешнего года Госдума провела слушания, на которых обсуждалась "Государственная политика в области духовно-нравственного воспитания детей" - законы, предназначенные для борьбы с "опасными тенденциями среди подростков". В результате движение эмо было приравнено по вредоносности к скинхедам. Отныне веб-сайты для эмо будут жестко регулироваться, а в школах и правительственных учреждениях будет запрещено одеваться по моде эмо и готов.
"Цель этого закона - чтобы к 2020 году в Москве был кто-то, кто сможет войти в ее правительство," - объяснил Александр Гришунин, советник Евгения Юрьева, продвигающего законопроект».
Бомж
Он приполз умирать к нам на крыльцо. Видимо, знал, что тут есть око Анубиса и оно заметит его последний день. Здоровенный мужик, раза в полтора толще меня. Краснющая кожа раздулась так, что, казалось, может лопнуть от одного легкого нажатия. Он практически не двигался, лишь иногда поднимал голову и оглядывал площадь. На ней было полным-полно народу. Львиная доля, наверняка, с православными крестами. Готовые, как водится, поделится последним со своим ближним. И, ни один из них не подошел к тому, кто уже готов был отдать богу душу, чтобы помочь.
Бедняга… В этой долбанутой стране никому нет дела до человека, если у него нет бумажек. Паспорт, полис, трудовая книжка – их отсутствие автоматом превращает тебя из члена общества в… отброс. Какая разница, что ты – образ и подобие божие. Ха! Такая риторика канает только в отношении богатеньких прихожан, башляющих зажравшемуся батюшке на кусок хлеба с красной икрой. Какая разница, что ты – чей-то сын, муж, отец. Тебя бросили все «родные» и их дверь никогда не открывается на твой звонок. Какая разница, что ты – русский, плоть от плоти этой земли. Эта земля проклята и зло воцарилось на ней, делая людей зверьми.
А у тебя все болит. Солнце нещадно жарит лучами. В горле пересохло. В животе бултыхается жуткая смесь из помоев и какой-то отравы, выпитой под видом алкоголя. Она раздирает изнутри все то, что еще осталось в тебе живого. Никому нет дела до тебя – кроме охранницы нашего заведения. Полная девушка со взглядом Чебурашки, которую сложно представить не то что в роли охранницы, да просто в состоянии ярости, - обзванивает все «службы», чтобы они избавили ее крыльцо от такого «украшения» (но вынести умирающему попить – это уже выше ее понимания).
Бесполезно! Кто-то приезжает просто для галочки, кто-то просто посылает сразу и безоговорочно. Да чтобы «скорая помощь» вдруг помогла товарищу, которому нечем оплатить ее, скорой, услуги??! Клятва Гиппократа – это такая хитрая штука, которая работает только при звоне чистогана. Больше всего меня позабавила наша доблестная милиция. Она-таки приехала. Со второго раза. Четыре мужика. Долго топтались возле бомжа. Никто и пальцем к нему не притронулся.
Потом он исчез. Полагаю, они просто отвезли его в морг и там прикончили. Не возиться же… Вот так, со времен Гоголя не изменилось ровным счетом ничего. Разве что стало еще хуже. Эта капиталистическая революция в купе с православизацией всего населения превращает нас в похуистичных скотов. Есть крестик на груди – ништяк. Поставил свечку в протухшей от потных испарений церкви – и путь в царство божие обеспечен. Убрал ближнего своего – получил этот мир в свое владение. Две стороны одной медали. И можно уже не обращать внимание на тех, кто роется в помойках, а потом выползает умирать прямо к вам на глаза. Да и какое дело заплывшему от жира ублюдку с мобилой в одной руке и рулем от 600-го мерса – в другой до тех, кто тут же прозябает в нищете?
Ясное дело, похер. Мне тоже похер. Правда, в отличие от вас, я все видел. И все запомнил. Не знаю, кто ты был, пропащая душа. Достойна ли твоя кара твоим делам? Выкинули ли тебя из дома твои же родственники или подставили свои же друганы, заставив по пьяни подписать передачу жилья? Знаю одно – ты мертв. Лишь я забрал тебя в свою коллекцию типажей.
"Законы" правового государства
Вы когда-нибудь задумывались, почему в нашей стране героин можно купить так же спокойно, как мороженое? Ну, помимо того, что его везут злобные наркодилеры, а Госнаркоконтроль крышует их, сдавая в тюрьму только мелких продавцов, сугубо для отчетности? Нет, я имею в виду базовое понятие – почему такое возможно вообще?
Ответ прост – потому что, испокон веков в этой стране закон не соблюдается вообще. Да, его пишут. Но живут по понятиям, существуя в постоянной войне между гражданами и государством. Воровство в России – это совсем не то же, что воровство на Западе. Это, пардон, не банальное средство обогащения. Это средство вернуть себе то, что своровало у тебя же родимое государство под прикрытием этого самого закона. Поэтому нормальный русский никогда не сдаст другого русского – если последний украл у государства, а не у такого же русского. Такова аксиома существования.
Поэтому законы не то, что не соблюдаются. На их полное попрание сквозь пальцы смотрят как раз те, кто должен за соблюдением закона следить во все глаза. В смысле – наши доблестные правоохранительные органы. Вы когда-нибудь слышали об ограничении распития пива в общественных местах? Об ограничении торговли табаком рядом с учебными учреждениями? Соблюдении тишины после 11 вечера? Ясное дело, нет, ведь никто это не соблюдает. Далеко и ходить не надо. Неподалеку от меня есть парк. Нет, не «Golden Gate», к сожалению. И днем, и вечером, он забит распивающими пивко молодцами и их девицами. Попутно веселящиеся компании дымят, как паровозы. Родители, к слову, мало чем от них отличаются. Так же пьют и пускают дым прямо на своих бедных детей. «А че, нарожаем еще». Гулять там ближе к ночи вообще невозможно. Пьяная атмосфера накаляется. При этом, если напомнить парочке ментов, что мол, так нельзя, а как же закон – то есть все шансы получить пизды. Сначала от органов, потом от пьяных (их же никто не арестует, в самом-то деле).
И не то, чтобы эти стражи правопорядка не ловили синяков. Ловят. Иногда. Когда нужны деньги на то же пивко. Или перед комиссией. Тогда они подходят к выпившей компании и буксируют ее в будку, требуя выплаты штрафа. Забавно, что из 7 дней недели это происходит лишь один-два раза. В остальное время их просто нет на месте.
Так милиция работает ВЕЗДЕ. Закон в стране действует сугубо только для тех, кто не сумел откупиться от этих бандитов в погонах. А не умеют только простые граждане.
Бля, я помню с каким апломбом выступала эта склизкая Слизка по поводу своего антипивного закона: «Пить явно меньше стали». Дамочка, вы вылезьте из своей долбаной столицы и приезжайте в любой провинциальный город. Только не туда, куда вас повезут, дабы схлопотать благодарность. А в обычный, стандартный парк. Там и поговорим, где «меньше пьют». Заодно полюбуетесь на табачный киоск в 20 метрах от школы все у этого же парка. Потом послушаете пьяные вопли далеко за 11 часов вечера. И засуньте себе свои законопроекты в одно место.
После этого, ежедневного НОРМАЛЬНОГО похерения законов, можно ли говорить вообще о каком-либо «правовом» государстве?? Это понятие имеет место быть только в воспаленном воображении наших лидеров. И то, уверен, те из них, кто имеет мозги, прекрасно понимает характер этой вшивой риторики.
А мы? А мы пойдем за герычем. Вам похер – нам и подавно. Хоть захлебнитесь вы своей пивной мочой и законодательным ражем. Все это дикая, никому не нужная поебень.
ЦИТАТА. «В России остается нераскрытым каждое второе преступление.
Генеральный прокурор Юрий Чайка потребовал добиваться реальных результатов в противодействии преступности.
Выступая сегодня на коллегии Генпрокуратуры, он отметил, что «при общероссийском сокращении преступности почти на 9%, создавшим благоприятные условия для повышения уровня раскрываемости, в реальности этого не произошло». Формально раскрываемость преступлений выросла до 56%, но в абсолютных цифрах количество нераскрытых преступлений увеличилось на 1,5%, а по тяжким и особо тяжким — почти на 7%».
